A guerra aquece, a guerra arrefece
e os corpos esgaçam,
abrem fendas a princípio finas
depois abismos;
a variação térmica extrai dos corpos
experiência
como sumo de um fruto esmagado nas mãos,
decanta a dor como uma essência perfumada.
Já não há natureza
nada é hoje como era para ser
tudo é história:
as minúsculas indecisões de um momento
as escolhas mínimas
os gestos em miniatura de todos e ninguém
elevam-se como catedrais centenárias
na paisagem de cada dia.
Os pequenos olvidos desenham o edifício do mundo.
10 de janeiro de 2021
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